Ходили сегодня с папой на концерт. Вечер памяти одного автора, песни которого дороги моему папе, потому что это его молодость, и мне - потому что папе пел их мне в детстве.
Папу после этого пробило на ностальгию. Люблю это. Люблю его истории.
И он рассказал мне, что когда мы переезжали, когда я была совсем мелкой, с одной квартиры на другую, и квартирная хозяйка мутила что-то с замками, и мы потеряли часть вещей, папа остался без очень важного блокнота, который никогда не получится вернуть уже за давностью лет (а тогда не вышло бы из-за ебанутости хозяйки и/или чьего-то распиздяйства). В блокноте этот самый автор когда-то написал ему несколько строк и подпись. Это была папина драгоценность.
И мне так горько стало.
Ведь кроме этого блокнота, за который и мне обидно стало, сколько папиных фотографий, оставшихся в Одессе, будут утеряны навсегда? Сколько других памятных вещей? Сколько всего он мне не рассказал, потому что наше общение всегда было очень ощутимо ограничено сначала моим возрастом, а потом временем?
Сколько всего я упустила, что есть в папе?
Пишу и слезы на глаза наворачиваются.
Больно.